Hit me.

Soy un cuerpo impávido. Un espíritu lleno de miedo. Una mandíbula que me pide que no la apriete más, que me permita llorar. Fantaseo –no debería, pero igual lo hago, aunque me exponga a una posterior e inmediata auto-reprimenda– con abrirme las muñecas y dejar la sangre correr. No quiero seguir pensando. No quiero seguir odiándome así. No quiero abrir los ojos por las mañanas y desear hundirme en mi cama hasta el fin de los tiempos.